Cuando mi mujer propuso que dejáramos de ser monógamos, dijo que eso nos haría más fuertes. Yo dije que nos llevaría al divorcio. Ambos teníamos razón.
Ella había plantado la semilla a los siete años de casados, cuando yo estaba terminando el seminario. En ese momento, yo estaba saliendo de una fase de mi vida que quizás se describa mejor como “bro pastor de alabanza”. Mi fe cristiana estaba sufriendo una deconstrucción meticulosa y erudita. Podía empezar a imaginar una vida sin Dios, pero con mi nueva y costosa maestría en teología, me costaba imaginar una carrera sin Él.
En cambio, el alejamiento de Corrie de la religión, un año antes, había sido rápido, sencillo e irritantemente alegre.
Una noche, siete años después de casarnos, me dijo: “¿Alguna vez has deseado que nos hubiéramos acostado un montón con otras personas en la universidad antes de casarnos?”. Corrie era una feroz trabajadora social cuyo rostro nunca podía ocultar lo que sentía: fastidio, atracción, vergüenza. Detrás de esta pregunta había una expresión de excitación.
La miré con incredulidad. Por “universidad” se refería a la universidad bíblica donde nos conocimos, ambos en el liderazgo estudiantil. Era el tipo de universidad cristiana que prohibía bailar.
